jueves, 12 de mayo de 2011

ELLA SE VA

Ella va.
Como si en el ir se le fuera la vida,
y aún así
abre los brazos
y le hace frente al viento
que trae amenazas de lluvia
y olores ajenos.

Piel sudada de trabajo
y falta de agua potable.
Ella llega y no pregunta nada,
sólo quiere saber cómo están,
abraza sin miedo y se ríe
mirando a los ojos
y da.
Sin sacar la cuenta
de cuanto viene o va.

Es capaz de ver el futuro
cuadro a cuadro
para oprimir un instante antes el botón
y castigar al olvido,
robándole una foto
y una historia.

Ella escribe un acento en la memoria
y se queda en silencio
escuchando el rumor de la tierra
y el viento la inspira a caminar
y le dice que ella no es de acá
ni de allá
y por eso
se va...

jueves, 22 de abril de 2010

El reflejo

No me vi.
Se demoró un instante
el reflejo en llegar
hasta el espejo
y pensé
-a veces pienso-
que quizás nunca existí.
Me busqué en un recuerdo
en un papel,
una foto,
algo material,
madera, tela,
nada coincidía con mi forma.
Nada vivo llevaba mi adn.
No me desesperé,
pero volví a mirarme
y esta vez
el instante fue eterno,
y logré
no sé de qué manera
estirar el tiempo
para ver como si fuera
en una cámara lenta
que detrás del espejo
alguien
-allí sí había alguien-
se ponía un disfraz de mí
para volversemi reflejo...

jueves, 4 de febrero de 2010

ANGELES SIN MEMORIA

Cuando digo angeles,
quiero decir almas.
Quizas las almas transmutan
los cuerpos de las personas
en algun momento
de alguna vida.
Quien se enamora de un cuerpo
corre el peligro
de no advertir
un cambio de espíritu.
Puede de pronto
estar amando a otro
sin darse cuenta.
Es más, creo que las almas
no tienen memoria.
Por eso siento que
ángeles sin memoria
me acarician al borde
de los abismos.
Siento que me duermo.
Me empujan, me rascan,
me besan en los labios.
Me escarban la sonrisa,
me tocan la entrepierna.
Me nombran
y me olvidan.
Yo sé que intentarán/
Lucharán por/
Tratarán de/

Desalmarme.

Miguel Ferrer - 2009

sábado, 16 de enero de 2010

Como debe ser

Qué busca el que busca
debajo de las piedras,
leyendo la arena,
buscando las marcas,
siguiendo los rastros.

El indio prueba el agua
y sabe lo que arrastra
y lo que pasó río arriba.

El ganso vuela incansable
siguiendo líneas magnéticas
que le orientan
en su migración.

Como el salmón.
Como el escarabajo
olfatea a la hembra en celo
y parte enceguecido a buscarla.

Y la encuentra.

Como el tallo, hacia arriba.
Y la raíz, hacia abajo.
Donde abajo no es más
que hacia el centro
de la Tierra.

Y arriba es al sol.
Como vos. Como yo.
Como debe ser.

Miguel Ferrer - 2009

viernes, 11 de diciembre de 2009

Cosas que hacen click

Una conexión umbilical,
un nudo desatado,
un “vos sos yo”.

Un mando a distancia.

La gota de lluvia
que afloja el guijarro
que aguanta a la roca
que contiene el dique
que inunda la aldea...

Una comprensión,
estar en lugar del otro,
sentir que el otro está
en tu interior.

Golpeando el cristal
de tu ventana,
pero desde adentro.

Un fluido, un liquido, un gas
que envuelven el alma.

La leen, la interpretan
Y la liberan.

viernes, 27 de noviembre de 2009

Poema para Ella.

Busco.
Tu cuerpo temblando,
el botón de rellamar
manchado de sangre.

El mensaje escrito con la izquierda.

Papel entre los dedos...

Ventana, cuadro, cortina,
placard, ventana, cuadro,
cortina...

giran.

En cambio,

la promesa, la lucha,
y la distancia,

están...

quietas.

sábado, 21 de noviembre de 2009

Universo Subjetivo

Una casa sin ventanas
donde vive un niño triste
que conoce un solo mundo:
el Universo es su casa.

No lee ni habla con nadie,
no tiene amigos ni escuela,
no ha visto el cielo ni el mar,
solo vive con su abuela.

Sólo conoce las formas,
los olores y sonidos
y el sabor de las comidas;
y aunque viera no vería
más que paredes sin vida.

Hay puertas en la cocina,
en las alcobas y el baño,
y también en la despensa
que se abren y se cierran.

Pero hay una puerta enorme
que siempre cerrada está.
Él sueña que es de papel
como esos sobres que llegan
de vez en cuando y se pasan
por debajo de esa puerta.

Afuera debe haber agua
porque la abuela abre el sobre
y caen gotas de lluvia.
Gotas…
de agua salada.

Miguel Ferrer - 2009